Gregor Biberacher - No-Bite
Der Schreibimpuls findet sich am Ende der Seite
Wenn ihr ruhig schlafen wollt, dann müsst
Ihr Mückenspray bemühn!
Jedwedem Plagegeistgelüst
Wehrt ihr durch „No-Bite“-Sprühn.
Ein junger Mann geht viel zu weit
Damit: Sprühnebel dringt
In Mund, Brust, Herz, Hirn bis er schreit,
Danach in Ohnmacht sinkt.
Im gift’gen Brodem liegt er da,
Des Menschen Leib wie tot.
Doch vielfach größer die Gefahr,
Die seiner Seele droht:
Empfindsam ist sein reger Geist,
Der, wenn der Körper liegt,
Des Nachts durch Traumeswelten reist
Und zwischen Sternen fliegt.
Sein Sinn schweift ruhelos hinaus,
Streift durch den Häuserwald
Zum Ort des dunstumkränzten Baus –
Erhaben, schweigend, alt:
Ein Turmrund düsterragt empor
Im Purpurdämmerschein.
Kein Leben dringt daraus hervor,
Kein Vogel will dort sein.
Ein wohlig-grauses Schaudern greift
Nach ihm im fahlen Licht
Des bleichen Mondes, das ihn streift,
Sein träumendes Gesicht.
Das Turmtor grinst recht tückisch her,
Was mag dahinter sein?
Mit festen Schritten steuert er
Dorthin und geht hinein.
Die Pforte gähnt, sie stöhnt, sie reißt
Weit auf des Turmes Mund;
Die dämmerfarb’ne Kühle kreist
Um ihn im grimmen Schlund.
Ein lichtesscheuer Schatten scharrt
Im Unzwielicht herum.
Das Tor fällt zu, das Dunkel narrt
Die Sicht und lauert stumm.
Zur höchsten Turmeskammer geht
Ein Wendelstiegenlauf;
Mit totem Spinnwebschleier weht
Auch tote Luft herauf.
Ein Raunen aus der Kammer quillt:
Er sei an seinem Ziel.
So tritt er ein und ihn umschrillt
Bizarres Tönespiel.
Zwei Augen in der Dunkelheit
Starr’n hungerglosend her.
Jetzt endlich würgt ihn Bangigkeit
Und macht das Herz ihm schwer.
Erstickend süßlich duftet hier,
Umnebelnd ihn mit Macht,
Äonenlang genährte Gier,
befriedigt sich heut Nacht;
Streckt gierig wabernde Rauchfinger hin,
Umhüllt ein Seelenstück.
Schon zerrts und zehrts, nur Hunger im Sinn,
Und zuckt plötzlich zurück:
Die Rauchtentakel kräuseln sich
Und zischen, schwarz verschmort.
Die Seele, sie schmeckt widerlich –
Der Gierschlund macht sich fort.
Das „No-Bite“ schützt, so offenbart
Sich hier, recht resolut
Vor Parasiten ALLER Art
Die Seele, Fleisch und Blut.
Schreibimpuls:
Geh zu dieser Schublade, die jede Wohnung hat, und in der
jede Menge schlecht sortierte Dinge liegen. Nimm etwas heraus.
In welcher Situation könnte genau dieses Ding ein Leben retten?